думки, когда не нужно ничего кроме музыки..., ни о чём как-то, И.Н.

Сколько слёз пролито, сколько желчи наварено, сколько слов не сказано, а сколько мук выстрадано...

Сколько думала, сколько ждала, сколько надеялась, сколько прощала...

А в конце всё обернулось стеной между нами, нерушимой прочной стеной неприязни и непонятости.

И каждый кирпич в этой стене был положен нами уверенно, твёрдой рукой... кто же знал, что их так много... кто же знал, что их хватит на стену...

Мечтала... знать тебя, любить тебя, быть любимой тобой, быть твоей...

Отдала бы всю жизнь, к ногам положила б, всё стерпела бы, всё б пережила...

Мне снились мы вдвоём... мы втроём... да, наш ребёнок... снился...

Я болела тобой, чувствовала онкологию... оказалась доброкачественной опухоль, отрезали и я жива, не поверишь...

Зализала рану, сгорела икона, нет ни тебя, ни нас, есть только я...

Сегодня тебе 30, и чувствую, как кровь прилила к тому шраму, зудит, сука...

Не смей, расчешешь - польётся кровь грязная, чёрная, не спасёшься, забудь...

Запрись в чёрной комнате с белым дымом, растворись вместе с ним, если Он войдёт, даже если он придёт к тебе, за тобой...

Кошка подошла, лижет в лоб, чувствуешь, скотина, как голова пухнет от этого гада...

Её мокрые глаза и громкое мурлычущее сочувствие шершаво успокаивают твоё лицо, фу, противная солёная вода, как не стыдно?

Её говорящие глаза, этот мокрый янтарь диктует мне ересь, а ты бы смогла сама?

Его с его эго, негодуя, нежно утопи... мёртвым котёнком в болоте своей растерзанной мечты о счастье на окраине северной столицы.

Украдкой тихо развязываю разбитыми пальцами мешок, комок шерсти, бежишь сам через заросли камыша, в свою последнюю лужу...

Нет, не посмела я своей рукой убить наше всё... оно само, мягкой дрожащей поступью ушло под воду...

Прости его за это, родной, и с днём рождения.

• Депрессивные фото « Вечные темы