... и невинна.как первые весенние цветы.которая дарит самые прекрасные ощущения и ...

 Я люблю тебя больше своей жизни! ты тот..без чего моя жизнь лишена счасть.. радости и желаний...я готова в след кричать..Вернись! Моя жизнь обрела смысл.в моём сердце живёт Любовь.которая не имеет границ.которая красива и невинна.как первые весенние цветы.которая дарит самые прекрасные ощущения и чувства.которая делает меня самой счастливой женщиной на свете.Я безумно.безудержно.до шёпота и крика люблю тебя.И нет таких слов..чтобы выразить мою любовь.передать мои чувства к тебе.Хотя и не нужны слова.если есть любовь.Пусть не все понимают меня.пусть называют сумасшедшей. Я благодарю Господа.что в моей жизни есть ты.Я трепетно.до слез.люблю тебя.Я благодарна тебе.за каждый миг.проведённый вместе.ведь.. с каждой минутой.каждой секундой. я еще больше полюбила тебя...я дышу.живу одним тобой.и нет никого дороже и роднее в целом мире.люблю тебя... моя безграничная любовь всегда с тобой...Она нежными лучами солнца согревает тебя...Она легким дыханием ветра трепетно обнимает тебя...Она таинственной мелодией слёз дождя звучит от счастья...Она повсюду...с тобой...сейчас..и всегда...

Аромат души....Что это???????????Мое понимание..

Бывают же иногда люди, которых достаточно один раз увидеть, один раз услышать - и ты им уже веришь, твоя душа потрясена, потому что чувствует в них нечто особенное, что трудно объяснить.

Бывает же, ты видишь глаза человека, слышишь его голос, он тебе улыбнулся, или вы просто помолчали вместе - и тебе больше ничего не надо. Твоя душа очарована, тебя к нему тянет, как к магниту, и кажется, что благодаря одному его присутствию вокруг становится светлее, чище, легче, радостнее.

Расскажи кому-нибудь об этом, и твой собеседник вполне справедливо заметит: "Да, конечно, у него особая харизма". Живи мы в другом веке и расскажи то же самое кому-нибудь из древних философов, они, наверное, сказали бы: "Да, конечно, у души этого человека особый аромат".

Аромат души - как красиво! Мы привыкли чувствовать аромат цветка, вдыхать запах мокрой земли после дождя или запах моря в следах соли, оставшихся на нашей коже после купания. Как жаль, что нам никто не говорил, что у души человека тоже свой аромат, что она тоже пахнет, а чем, это зависит от того, чем она живет и чем каждый день наполняется.

АРОМАТ ДУШИ - особая сила, особая харизма или флюиды человека, и именно в этом удивительная красота таинственного искусства быть самим собой.

Когда нам говорят, что каждый из нас уникален и неповторим, мы, конечно, в глубине души охотно этому верим (а как же, мы не серые мышки, какими кажемся) - до тех пор, пока жизнь в очередной раз не спустит нас на землю. Ведь, если не считать философов и психологов, которые, утверждая подобное, говорят обобщенно и лично нас не имеют в виду, эту нашу уникальность должен оценить еще кто-то, живой и конкретный. Как правило, особенными, уникальными и неповторимыми мы становимся лишь для тех, кто нас искренне любит (хотя не всегда нам об этом говорит, да и любовь порой бывает весьма субъективной). А что до всего оставшегося человечества. почему-то оно на нас особо не реагирует.

И не мудрено! Мы же сами прилагаем к этому все усилия, просто мало о том задумываемся. Мы все время хотим выделиться среди других, причем неважно, как и чем, лишь бы нас заметили, лишь бы мы самоутвердились и блеснули перед теми, кто должен оценить нас по достоинству. И такое начинается, такой эксперимент над собой! Самое страшное, что чем круче становишься, тем искусственнее все это выглядит, и тем больше ты отталкиваешь людей или оставляешь их равнодушными.

Примеров много, иногда словно бес в тебя вселяется. Ходишь на всякие курсы, семинары, всех учишь уму-разуму, цитируешь великих и пересказываешь теории других людей, хотя сам в них мало что понимаешь, но зато "как сказал!", "вот это голова!". Создаешь "крутые" проекты, круче, чем у профессионалов, не имея ни их мастерства, ни их опыта, но зато какое впечатление производишь! Мучаешь народ стихами, которые сочинил, книгой, которую написал, картиной, которую нарисовал, даже и песенку собственного сочинения споешь ("интеллигент!"), все спрашиваешь: "Ну как, понравилось?", даже все раздариваешь, чтобы наверняка. энтузиазма у публики мало, но зато ты человек творческий, право имеешь ходить на всякие тусовки! Копируешь жесты, стиль, одежду, дизайн дома. Даже музеи, выставки и концерты посещаешь, порой на них засыпаешь, зато, кому нужно, тот тебя заметит, или чтобы все видели, какой ты культурный.

Тебе уже пошел шестой, седьмой десяток, а ты ходишь с наушниками и торчащими в разные стороны волосами, весь такой современный и модный, дергаешься на дискотеке или выставляешь напоказ свое уже дряхлое тело, которое опять побывало под ножом пластического хирурга, да еще удивляешься, что поклонников мало. Или тебе еще пятнадцати нет, а ты пьешь водку в подъезде, куришь, хотя тебя от всего этого подташнивает, с перепою не ведаешь, что творишь, но куда все - туда и ты, лишь бы те, кто постарше, не назвали тебя молокососом, маменькиным сынком.

Упиваясь собой, ты даже не замечаешь, что все это идет тебе как корове седло. Но этого мало - ты еще и выделяешь себя с худшей стороны и этой же худшей частью себя присоединяешься к рою "мух" и "мотыльков", тебе подобных.

А бедная твоя душа, по-настоящему трогательная, искренняя, стремящаяся, способная и красивая, сидит взаперти за тысячью разных масок, которые ты на себя нацепил, которые меняешь в зависимости от обстоятельств и с которыми в конечном итоге и отожествляешься. И за этой показухой тебя настоящего, тебя подлинного давно уже никто не видит и не знает.

Кто ты на самом деле? Тебе и самому уже трудно ответить на этот вопрос